Para o maçom, a excomunhão é imediata

A relação da Igreja Católica e a maçonaria é daquelas disputas que parecem ter sido escritas em pergaminho e guardadas num cofre para que o conflito nunca perdesse o frescor. Tudo começou em 1738, quando Clemente XII editou a bula In Eminenti Apostolatus Specula como quem anunciava ao mundo que certas portas deveriam permanecer fechadas. Era a tentativa de Roma de controlar um fenômeno que não passava pela sacristia nem pelos confessionários, escrutínios habituais do clero.

A excomunhão que nasceu ali foi, de certo modo, a primeira Lei Magnitsky espiritual. Não se tratava de condenar povos ou nações, mas indivíduos que ousassem ingressar em lojas que cultivavam ideias próprias, ritos discretos e um jeito de pensar que escapava ao manual eclesiástico. A sanção era pessoal, sem provas, sem tribunal e sem apelação: entrou, está fora. Simples, eficiente e absoluta.

O Vaticano temia sobretudo o sigilo, mas temia ainda mais aquilo que acontecia dentro das lojas. Ali, católicos, protestantes e judeus sentavam-se lado a lado em jantares que não lembravam em nada os banquetes dourados das cortes europeias. Eram encontros onde conservadores e progressistas, direita e esquerda, partilhavam o mesmo pão e brindavam como irmãos. Só não havia lugar para ateus — não por discriminação filosófica, mas porque a maçonaria exige a crença em um princípio superior, o Grande Arquiteto do Universo, figura ampla o suficiente para unir quem pensa diferente.

Esse mosaico humano sempre desconcertou a Igreja. Ver pessoas de tradições distintas chamando-se mutuamente de irmãos, respeitando-se sem hierarquias, desconfiadas apenas do fanatismo, era algo que Roma não sabia como classificar. Talvez porque a maçonaria operasse com uma simplicidade que a própria religião havia esquecido: a certeza de que vínculos se constroem por afinidade moral, não por cancela doutrinária.

E aqui entra o ponto essencial: ninguém entra na maçonaria porque quer. Se alguém está lá dentro hoje, é porque foi escolhido. Foi convidado! Porque seu nome e sua foto percorreram lojas do país inteiro, analisados como se fossem documentos de Estado. Porque três sindicâncias independentes investigaram sua vida — e seus sindicantes sequer sabiam da existência uns dos outros. É uma triagem rigorosa, silenciosa e extremamente humana. O contrário exato da imagem fantasiosa que o folclore costuma vender.

Essa seleção cuidadosa molda o ambiente interno das lojas, onde a diversidade não é discurso: é prática cotidiana. Os jantares terminam invariavelmente com abraços, e as reuniões lembram mais assembleias de tolerância do que qualquer ritual esotérico inventado pelo cinema.

O respeito mútuo é regra, não raridade. E ali, curiosamente, ecoa uma das passagens mais conhecidas do cristianismo. O apóstolo Paulo de Tarso, ao escrever aos coríntios, afirmou que “ainda que eu falasse a língua dos homens e dos anjos, ainda que tivesse o dom da profecia e conhecesse todos os mistérios, sem amor nada seria”. Acrescentou que “a fé pode mover montanhas, mas é o amor — paciente, benigno, que não se ensoberbece nem busca vantagem própria — o que permanece quando tudo o mais passa”. Talvez Paulo se surpreendesse ao ver sua advertência ecoar em ambientes que Clemente XII tentou banir, mas que insistem, à sua maneira, em praticar a fraternidade que o próprio cristianismo proclamou como ideal.

A Igreja, por sua vez, manteve sua posição como quem defende um princípio que não pretende revisar. A excomunhão atravessou papas e séculos, invocada sempre que alguém perguntava se a maçonaria havia sido reabilitada. Não foi. Em 1983, sob o pontificado de João Paulo II, o então cardeal Joseph Ratzinger — mais tarde papa Bento XVI — fez questão de registrar que a reforma do Código de Direito Canônico não representava qualquer flexibilização doutrinária.

Essa reafirmação não surgiu do nada. Ela se apoia em uma longa tradição magisterial. A encíclica Humanum Genus, publicada em 1884 pelo papa Leão XIII, condena explicitamente a maçonaria, acusando-a de atuar de forma organizada contra os fundamentos da fé cristã e da própria Igreja Católica. No texto, o pontífice sustenta que os maçons buscariam, de maneira pública e deliberada, minar a autoridade eclesial e substituir a ordem cristã por princípios racionalistas e relativistas. A crítica é formulada no contexto do confronto entre a doutrina católica e ideologias modernas consideradas hostis ao catolicismo.

Esse entendimento permaneceu inalterado. Em 1983, deixou-se claro que a mudança normativa não significava revisão teológica. Em 2023, o Dicastério para a Doutrina da Fé voltou a ratificar a posição, reafirmando que os princípios da maçonaria continuam inconciliáveis com a doutrina da Igreja. Segundo o documento, trata-se de um problema de natureza doutrinal, e não meramente disciplinar. Assim, a condenação expressa em Humanum Genus segue válida no magistério católico contemporâneo.

Enquanto a doutrina permanece imóvel, a prática pastoral segue outro ritmo. Nas campanhas de arrecadação de alimentos, roupas ou doações emergenciais, nenhum padre pergunta a filiação filosófica do doador. A fome dispensa credenciais. A fome tem pressa — Betinho dizia. A miséria não lê bulas nem cânones. Quem chega com pacotes é recebido com gratidão, não com inquérito. A Igreja condena a maçonaria desde o século XVIII, mas não recusa a mão estendida de um maçom quando a ajuda bate à porta. A caridade, ao contrário da teologia, não exige certidão religiosa.

É nessa contradição que reside a ironia discreta de toda essa história. Roma mantém a excomunhão como documento de outra era; as lojas mantêm sua seleção criteriosa; e a vida real ignora ambas sempre que necessário. As instituições se enfrentam no papel, mas coexistem no cotidiano. Talvez porque, no fundo, o mundo se mova mais pela lógica dos jantares discretos — onde pessoas se tratam como irmãos — do que pelas bulas que tentam definir quem merece abraços e quem deve permanecer no escuro.

E assim seguimos: com papas que condenam, maçons que acolhem e paróquias que não perguntam nada além do essencial. A doutrina tem suas razões; a vida, suas urgências. No intervalo entre as duas, mora aquilo que Paulo chamaria de amor — esse sentimento que, sem precisar de ritos ou decretos, continua sendo a única coisa que realmente importa.